lui

L'ermite pointe du stylo levé songe à l'éternité
Ses pensées sont mitées
Il a perdu l'entame
Plongé dans son vague il rame
personne pour lui dire des salades
Son imaginaire reste en rade
A sa solitude il voudrait mettre un terme
mais chez lui tout désir vacille rien n'est ferme
Plus loin que sa trémie il voudrait voyager
Gouter aux flots de vie mais il ne sait nager
Quand le dégout surgit qui sait ce qui se trame
Ses râles de troubadour ne toucheront nulle âme